• Регистрация
  • Войти

  • Авторы

    Статистика

    Про мужчин и 8 марта

    Февраль 16, 2008 – 01:02

    Не мог просто не выложить эту притчу первой, по-моему очень сильно раскрыта деградация населения… Тот эгоизм и идиотизм… Люди, нельзя с этим мириться и пропускать мимо ушей… Сегодня мы поступаем так, завтра так, а после завтра отца и мать перестанем уважать. Подумаем… Поматеримся…

    Ранее утро… 8 марта. Будильник зазвенел и, даже не успев как следует начать свою песню, умолк под натиском моего пальца. Почти в темноте оделся, тихо прикрыв входную дверь, направился к базару. Стало чуть светать.

    Я бы не сказал, что погода была весенней. Ледяной ветер так и норовил забраться под куртку. Подняв воротник и опустив в него как можно ниже голову, я приближался к базару. Я ещё за неделю до этого решил: никаких роз, только весенние цветы… праздник же весенний.

    Я подошёл к базару. Перед входом, стояла огромная корзина с очень красивыми весенними цветами. Это были Мимозы. Я подошёл. Да, цветы действительно красивы.

    - А кто продавец, – спросил я, пряча руки в карманы. Только сейчас, я почувствовал, какой ледяной ветер.

    - А ты сынок подожди, она отошла ненадолго, щас вернётся, – сказала тётка, торговавшая по соседству солёными огурцами.

    Я стал в сторонке, закурил и даже начал чуть улыбаться, когда представил, как обрадуются мои женщины, дочка и жена.

    Напротив меня стоял старик.

    Сейчас я не могу сказать, что именно, но в его облике меня что-то привлекло.

    Старотипный плащ, фасона 1965 года, на нём не было места, которое было бы не зашито. Но этот заштопанный и перештопанный плащ был чистым. Брюки, такие же старые, но до безумия наутюженные. Ботинки начищены до зеркального блеска, но это не могло скрыть их возраста. Один ботинок, был перевязан проволокой. Я так понял, что подошва на нём просто отвалилась. Из-под плаща была видна старая, почти ветхая рубашка, но и она была чистой и наутюженной. Его лицо было обычным лицом старого человека, вот только, во взгляде было что-то непреклонное и гордое, не смотря ни на что.

    Сегодня был праздник, и я уже понял, что дед не мог быть небритым в такой день. На его лице было с десяток порезов, некоторые из них были заклеены кусочками газеты.

    Деда трусило от холода, его руки были синего цвета… Его очень трусило, но он стоял на ветру и ждал.

    Какой-то нехороший комок подкатил к моему горлу.

    Я начал замерзать, а продавщицы всё не было.

    Я продолжал рассматривать деда. По многим мелочам я догадался, что дед не алкаш, он просто старый измученный бедностью и старостью человек. И ещё я просто явно почувствовал, что дед стесняется теперешнего своего положения за чертой бедности.

    К корзине подошла продавщица.

    Дед робким шагом двинулся к ней.

    Я то же подошёл к ней.

    Дед подошёл к продавщице, я остался чуть позади него.

    - Хозяюшка… милая, а сколько стоит одна веточка мимозы? – дрожащими от холода губами спросил дед.

    - Так, а ну вали от сюдава алкаш, попрошайничать надумал, давай вали, а то… – прорычала продавщица на деда.

    - Хозяюшка, я не алкаш, да и не пью я вообще, мне бы одну веточку… Сколько она стоит? – тихо спросил дед.

    Я стоял позади него и чуть с боку. Я увидел, что у деда в глазах стояли слёзы…

    - Одна? Да, буду с тобой возиться, алкашня… Давай, вали отсюдава, – рыкнула продавщица.

    - Хозяюшка, ты просто скажи, сколько стоит, а не кричи на меня, – так же тихо сказал дед.

    - Ладно, для тебя, алкаш, 5 рублей ветка, – с какой-то ухмылкой сказала продавщица. На её лице проступила ехидная улыбка.

    Дед вытащил дрожащую руку из кармана, на его ладони лежало, три бумажки по рублю.

    - Хозяюшка, у меня есть три рубля, может, найдёшь для меня веточку на три рубля? – как-то очень тихо спросил дед.

    Я видел его глаза. До сих пор, я никогда не видел столько тоски и боли в глазах мужчины.

    Деда трусило от холода как лист бумаги на ветру.

    - На три тебе найти, алкаш, га, га, га, щас я тебе найду, – уже прогорлопанила продавщица.

    Она нагнулась к корзине, долго в ней ковырялась…

    - На держи, алкаш, беги к своей алкашке, дари, га, га, га, га, – дико захохотала эта дура.

    В синей от холода руке деда я увидел ветку мимозы, она была сломана посередине.

    Дед пытался второй рукой придать этой ветке божеский вид, но она, не желая слушать его, ломалась пополам, и цветы смотрели в землю… На руку деда упала слеза… Дед стоял и держал в руке поломанный цветок и плакал.

    - Слышишь ты, сука, что же ты, *****, делаешь? – начал я, пытаясь сохранить остатки спокойствия и не заехать продавщице в голову кулаком.

    Видимо, в моих глазах было что-то такое, что продавщица как-то побледнела и даже уменьшилась в росте. Она просто смотрела на меня как мышь на удава и молчала.

    - Дед, а ну, подожди, – сказал я, взяв деда за руку.

    - Ты, курица тупая, сколько стоит твоё ведро, отвечай быстро и внятно, что бы я не напрягал слух, – еле слышно, но очень понятно прошипел я.

    - Э… а… ну… я не знаю, – промямлила продавщица

    - Я последний раз у тебя спрашиваю, сколько стоит ведро!?

    - Наверное, 500 рублей, – сказала продавщица.

    Все это время дед непонимающе смотрел то на меня, то на продавщицу.

    Я кинул под ноги продавщице купюру, вытащил цветы и протянул их деду.

    - На, отец, бери, и иди поздравляй свою жену, – сказал я.

    Слёзы, одна за другой, покатились по морщинистым щекам деда. Он мотал головой и плакал, просто молча плакал…

    У меня у самого слёзы стояли в глазах.

    Дед мотал головой в знак отказа, и второй рукой прикрывал свою поломанную ветку.

    - Хорошо, отец, пошли вместе, – сказал я и взял деда под руку.

    Я нёс цветы, дед свою поломанную ветку, мы шли молча.

    По дороге я потянул деда в гастроном.

    Я купил торт, и бутылку красного вина.

    И тут я вспомнил, что я не купил себе цветы.

    - Отец, послушай меня внимательно. У меня есть деньги, для меня не сыграют роль эти 500 рублей, а тебе с поломанной веткой идти к жене негоже, сегодня же восьмое марта, бери цветы, вино и торт и иди к ней, поздравляй.

    У деда хлынули слёзы… Они текли по его щекам и падали на плащ, у него задрожали губы.

    Больше я на это смотреть не мог, у меня у самого слёзы стояли в глазах.

    Я буквально силой впихнул деду в руки цветы, торт и вино, развернулся, и, вытирая глаза, сделал шаг к выходу.

    - Мы… мы… 45 лет вместе… Она заболела… Я не мог её оставить сегодня без подарка, – тихо сказал дед, спасибо тебе…

    Я бежал, даже не понимая, куда бегу. Слёзы сами текли из моих глаз…

    :sad:

    Популярность: 7%

    Тэги:

    1. Ответов: 2 на “Про мужчин и 8 марта”

    2. По-моему, комментарии излишни… :neutral:

      От A.Stupin на Март 9, 2008

    3. Да, действительно. Настолько живо, но немного грубо. Но суть остается всегда сутью! Давайте уважать друг друга :!:

      От Гость на Март 18, 2008

    Извините, но комментирование этой записи закрыто